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Há tanta morte que ronda, tanta confusão no mundo, que para mim dá no mesmo, que acabo com o queimar de outro vestuário que amo com, o "decadente", porém delicioso, ato de fumar... Um blusa rosa-chá morreu queimada.... uma vez estrangeira, marcada, ou  a morte, ou o exílio.

Como sou cria perfeita do medo: morte!

Não decidi se rasgo ela, ou dôo, tenho vergonha de doar uma bosta de blusa... Queimada!