Só podia ser o número nove.
Só podia.
Uma pérfida criatura me arrancou as tripas, logo de manhã e agora a poesia e o sol parecem menos reais, mais distantes e a raiva nubla meus olhos e nem sei mais.
Deu-me vontade e ganas de mandar-lhe "plantar batatas simbólicas" como o Rei dos Reis, em nome Álvaro, mandou aos mandarins do mundo, e então, mandei!
Foda-se!
Mandei.
Foda-se, foda-se, foda-se!
Escolhi ser corisco com essas pobrezas.
E serei.
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